民国二十三年，我爷爷三十二岁，他死了
那时我父亲七岁，我大爷九岁
爷爷的文化很好，写得一手好字，颜体
而且能说一口流利的英语
但是爷爷不长命，三十二岁他就死了，留下我奶奶带着两个孩子，孤儿寡母的过日子
所幸家里还算殷实，有几十亩薄田，几头牲口，还雇了两个短工
可是，我奶奶却不会过日子
将来的时间都是盲花廊，但盲花廊又不盲至今天培养哪种将来
“咯吱——哐嘡，咯吱——哐嘡
”牛车行走的声音
就是这由远及近由小到大由模糊到清晰直响过我家门前的单调的声音，间或夹一两声赶车人的咳嗽和脆鞭的响声，撩拨了我童年好几岁的心灵
寂静的背地总有一个柔嫩的故事，无声的眼底总有一个蜜意的人
拈一颗和缓的素白，握一枝温柔的落笔，暖一季芳香的静好，续一场天边的飘荡
看看，每句话反面都随着疑义、指摘、指摘，两部分最后耷拉着脸吃完这顿饭
她们的负能量太宏大了，宏大到我连途经她们身边都踮着针尖，轻轻溜号，唯恐引爆这制止到顶点的气场